- Групова фотографія - дуже поганий жанр. Завжди є хтось, хто або відстає від картини, або просто прикритий, пробурмотів мій друг фотокореспондента, хоча, звичайно, він просто робив групову фотографію нас із досить кислим обличчям, бо він уже знав те, з чим ми не знали триденна рутина фотографа: щоб груповий фотографував дуже поганий жанр, бо той, хто відстає від картини або просто криється, Richtig буде найближчим мертвим від компанії. Звичайно, редакція попросить фото.
Останнє - виразна, якась дуже фотографічна фотографія. Але це не остання фотографія, чи не так, адже коли було зроблено останню групову фотографію, майбутній мертвий був під прикриттям. Або він просто упустив момент.
Справжній фотожурналіст, звісно, розлючений. Хто не злиться, той не стане справжнім фотожурналістом. Я думаю, що лють у школі фотографа є одним із обов’язкових предметів. Я ніколи не бачив фотожурналіста, який ніколи не засмучувався б у таких трьох ситуаціях: перед роботою, під час роботи та після роботи. Завжди щось не так. Або це було. Або буде. Існують проблеми з темою, часом, темою, твердженням, днем, місяцем і усім. Не існує такого, щоб все йшло своїм шляхом до кінця. Задоволеного фотожурналіста не існує. Якщо фотограф щасливий, це не справжній фотограф. Потім поверніть галузь і йдіть до задоволеного цивільного. Хороша фотографія робиться тільки незадоволеною людиною. Отже, природжений фотограф постійно бурчить, негідний, невдоволений, бурчить, дратує, бушує, нервує, дратує, пояснює, сперечається, бурчить і нарікає. Для народженого фотографа реальності недостатньо, йому потрібно більше: йому потрібна картинка. З такою людиною важко.
Я кажу це лише тому, що минулого року в Дебрецені була зроблена наша фотографія, випадкова група друзів, у тому числі приватні особи та художник, який просто був під прикриттям, але я сам цього не бачив, а чув лише зі своїм фотожурналістом друг із напіввухом, коли він сердито бурмотів. перед собою він бурчав, що групова картина - поганий жанр, хлопці, бо той, хто переодягнений, буде наступним мертвим.
Ріхтіг став живописцем. Він став наступним мертвим.
Тож я зателефонував цьому другові фоторепортера минулого разу, коли Піктор помер.
І надішліть його фотографію, якщо це можливо, групову картинку, де ми були востаннє всі разом.
- Боже мій, це не може бути правдою! - закричав фотограф.
- Але так, на жаль це правда. Мій серцевий напад швидко мене забрав, - відповів я, але фотограф мене задушив.
- Фото не вдалося! І я його видалив! Картина була поганою, тому що коли світло було добре і ніхто не в’їжджав, Піктора там не було.
- А на інших малюнках?
- Він там прикривався, - пробурмотів він, а потім раптом заплакав по телефону.
А через чверть години він надіслав групову фотографію з нами.
Я маю на увазі останню.
Зображення було ідеальним, звичайно. Шість із нас сиділи за столом в осінній, меланхолійний, тьмяне світло, радісно дивлячись на камеру. Хлопці зібрались на веселу вечірку. У дружній компанії є пиво. Але на знімку була сьома. І на його місці був лише простір, з якого, як світло, випливало стільки горя, той дивний вид, незрозумілий, нерозумний смуток.