ЦЕ БУЛО ЩЕ ВТРАТИМ ПОКОЛЕННЯМ

Аріель Вінтер очищає

їхні діти не мали бачення, яке можна додати до нащадків.

Не володів серед своїх лав

талант Хемінгуея чи Фолкнера.

Жодного твого

ніколи не наважувався вживати слово ублюдок,

імпровізувати навіть жест (будь-який жест)

що раніше не було влаштовано.

Він не поклонявся пророкам. Він не лінчував зрадників.

Це точно не було майбутнє покоління.

Воно самотньо бродило по землі

Милуючись очима дурного мандрівника попелом.

Він завжди був відданий.

Він не вступав у люті міжусобиці,

не будував жолобів чи барикад

пережити важкі часи.

За його часів не було зречених престолів.

Його люди постаріли в руйнівній ясності.

Вони були майже щасливі.

НА КУХНІ

Ви підняли сиве волосся та варикозне розширення вен

Серед старих запіканок.

І худе обличчя

Помазаний жиром

І тиша Абулії,

І видимий спогад про кашель

ІНОЗЕМНИЙ ПОЕТ

Цей зарубіжний поет

не виходить на терасу.

(Ви ніколи не дізнаєтесь, чи жінка

вона поправила волосся

перед дзеркалом

у будівлі навпроти

Він теж не читає

Достоєвський. Не закривається

тому жодної книги

щоб відкрити чергове пиво

навіть не думай, як нудно

Достоєвський, пиво,

жінки, книги,

поки там

люди гуляють, їдять,

курить або заспокоює

під цим брудним сонцем

Цей зарубіжний поет

в чужому місті

нічого не чекає

(навіть не смерть)

також знаю, позитивно,

що нічого не станеться.


ВИГЛЯДАЄ НА ВАС, ПОЛО

. ... ти чуєш, як він вимірює відстань
І там ти кидаєш свою душу
Пол Челан

Той гість, котрий перед настанням ночі

Обмінявся останнім привітанням з тінями

Той безтурботний джентльмен, той ворог-

Повіка приоткрито і крадькома

не прийшов до вас, не прийшов сюди

шукає свої вірші.

Завтра, коли ти прокинешся,

Пил деяких черевиків

Це буде його єдиним слідом знову

І туманний резонанс у кілька кроків

У пустельній кімнаті

А твої вірші, німі, як вчора на столі

І ви сказали: Я вірю в країну глибоко, як ніч/я вірю

З тієї причини, що нам доводилося жити кожен день як вечірка.

І в нашій власній невіруючій історії

В оповіданні про народ/закручене в колись оповідання про сонце

У білих, чорних, червоних, синіх, жовтих історіях

-весь хроматичний діапазон стільки невирішеного космосу

Раптом горіло над моєю головою у вогні-

на заплутаній, передчуваючій карті:

на твердоокого адмірала

Хто шукав золото і виявив річки солі

Хто тужив за маршрутами і знайшов болота:

Невикуплений зелений острів між дощами

у тих бідних індіанців, у яких немає іншого ритуального диму, крім тютюну

Ні з чим іншим хлібом, окрім безладу, зробленого із смішного затверділого кореня,

Без минулого, без храмів, без жодної, мабуть, поважної посудини:

кілька максимум, щасливі.

І в першої дитини: також, мабуть, першої мертвої.

Я думаю ? і це холодна розмова в сутінках, цівка диму, за якою

в годиннику, який старанно відновлюється, ніч за ніччю,

розсипається пристрій серед очерету

У тих селах, де зник вечірній пил, пурпур:

Бежукал, Санта-Марія-дель-Росаріо, віддалений Гуаймаро

І в поета, який писав вірші, які я цитував

- Або в іншому, настільки ожирінням, як і ніжним,

Такий ніжний, як прихід у туман покірної хустки,

Повний, лагідний золотий віл, втік від вас, забув про вас ...

Я вірю (таємно) у самогубство людини без особистості

Той висить у самоті пальмового гаю

І він залишає брудний папір там, де написав олівцем:

Ви дуже добре знаєте мого вбивцю

В певності внутрішнього дворика під час найжахливіших пологів

В основному витік молодого ананаса

(Може зупинити пташиного польоту)

У деяких важких словах страждали в дитинстві:

Злива, сієста, полудень, кава

Пройшло раптово і мило на око

з плетеного крісла-гойдалки

По сусідству, в будинку, кілька бабусь і дідусів,

В любові без кордонів/або з її кордонами, сплетеними таємничою ниткою узбережжя

На загальному острові

У столітній образі

-у вас, країні, в якій ви перебуваєте або маєте свою загартовану вагу-

В оргії тиші

На бідного чванливого ангела, який з гордістю б’є вітер

його єдине крило, недостатнє

В ошатному запалі, що розмивається прихований

Стіни нашої великої провини

Очищений вдихами алкоголю та брехнею

У розбитому кутку

У надії завжди вкушений гідною злобою

У хрипкій козячій шкірі атабал

У долоні, яка піднімається абсолютно

А ви сказали: я вірю

ІСЛА-ВІРДЖІЛІО

Ваша умова не є абсолютним привілеєм кількох обраних.

Шанс чи, можливо, той наш острівний звичай - настільки глибоко вкорінений у твоє ім’я,

Як і зараз, остаточний чи марний, чіпляється за моє - щоб відчути нас

небезпечно гордий перед морем

Вони передали цю крихітну повторну долю моїй долі.

Написано. Сьогодні чи завтра станеться.

Вдень може бути сірим. Сумна пісня птиці вдалині

Це марно підтвердило б вірність передбачуваної прикмети.

Фіксовані очі. Жорстке обличчя, ніби малює останню посмішку.

Потім пройде/без готових вівтарів, без запалених прапорів:

Я стану островом, таким, як ти,

як решта островів, як правило.

Мої руки стануть сушею, а море/дерева будуть рости в моїх руках,

Троянди в очах і пісок у грудях.

Також у моїй пащі слова вмирали б потроху і, як ти,

-Так само, як і всі острови, як правило, мовчать-

Крізь мою мовчанку мокрий сон риби спокійно плив би.

Я довіряю воді, щоб не раптом оточити мене.

(Або я той, хто більше не можу бачити всю свою прокляту обставину?)

Але це зараз не має значення.

Ви знаєте - принаймні, це ви сказали перед тим, як відірватися від землі назавжди, до того, як бути

Що там величезні острови

де учень не може задзвонити мокру нитку узбережжя

Де риба гине дві смерті: остання пахне сіллю, гнилою в тіні

під тентами тих ярмарків

Це висить від полудня Сантьяго, нечітких ярмарків, а також трохи мертвих,

Ах, Вірджиліо, завтра лежу біля тебе

Я побачу горизонт востаннє,

Я побачу, як сходить сонце, місяць

І, далеко від неспокою

-вже мертвий, врешті безпечний між піском та кокосовими пальмами-

Я повторю з вами, дуже тихо:

Так так, це була правда.

ЖІНКА В МЕТРОСТАНЦІЇ

Хто вас не бачив, далеко, підніміться на холодну злобу цього поїзда,

А між брудними паперами і застиглими шумами

Таємно заклинав ім'я вашої любові

З невдячного кабінету тіней?

Хто не планував ваш жест у повітрі,

Рот просто відкритий, можливий поцілунок

З ликувальної слини?

Жінка так думала, сталося

На цьому старечому тлі божевільного скла

Жінка все віддає себе від часу,

Вона, тільки вона, але, трохи повернулася,

Вже спершись на ту таємничу книгу знаків

Що зараз раптово і все-таки говорить

Він базікає ідентичною мовою, як скрип поїзда

Між чудодійними зусиллями його руки.

Скільки ви там протримаєтеся, упереджена дівчина,

Сидячи в цьому тілі так багато повторюваних очей

І той, в якому ти ледве живеш,

Але як повторювана пам’ять, майже смертельна,

З цих тунелів, що киплять?

У якому наступному сезоні відповідуть ваші губи

До запланованого поцілунку незнайомця, до електричної ласки,

Всередині цього ненависного мохового вулика?

Будьте нічим іншим, як впертою наполегливістю вашого образу

Це називається у кожного одержимого пасажира, у кожного

Темний безповітряний коридор,

Будьте, крім вас, вашого неправильного "я", гірко чергуючись

Між голосами та криками, що розливаються без покарання

Який ваш курс між цими тунелями

та поїзди Сантьяго?

Яка пам’ять про вас, про вас самих,

Коли ти підеш, це не буде нічиєю спадщиною?

Яке гірке бажання, наше,

вона зникає разом з вами у натовпі, який неробоче зневірює платформи,

Поки чергова ніч повзає в пошуках незайманого серця

З цього довгастого люциферіанського міста?

Це не початок