· У пошуковій системі віршів ви можете знайти серед понад дванадцяти тисяч віршів усі ті, що містять пошукові слова. Вірші є частиною поетичної антології 344 найважливіших поетів іспанською мовою всіх часів. Ви можете вибрати один із двох типів пошуку:
· Шукайте серед усіх віршів ті, що містять пошукові слова.
Шукайте лише короткі вірші - ті, що мають 8 віршів або менше, - що відповідають критеріям пошуку.
Знайдено 4 вірші зі словом тонкий
курсу
-- Хорхе Гіллен --
Я озираюсь у минулі роки,
і так багато перспективи поглиблюється
що від кордону ледве живе
неясне зображення на моїх дзеркалах.
І все-таки стрижі все ще літають
навколо якихось веж, та там нагорі
моє споглядальне дитинство зберігається.
Мої старі виноградники - це вже добре вино.
Неблагополучної чи благополучної фортуни я не вірю.
Поки що я зупиняюся на своєму подарунку,
і хоча я знаю те, що знаю, моя охота не оцінює.
Перед очима, поки, майбутнє
я знаю стрункі делікатно,
складніше, крихкіше, дефіцитніше.
бути тихим
Як і фон музики
записка проростає
що, коли він вібрує, він росте і стрункі
поки в іншій музиці вона не затихне,
джерела з дна тиші
чергова тиша, гостра вежа, меч,
і піднімається, і росте, і призупиняє нас
і поки воно піднімається, вони падають
спогади, сподівання,
маленька брехня та великі,
а нам хочеться кричати і в горло
крик згасає:
ми вливаємося в тишу
де тиша німа.
Бідний лунатик
-- від Рамона Лопеса Веларде --
З неймовірною рослиною
Ви перетинаєте світ і перетинаєте мою совість,
І це ваше страждаюче обличчя, як екстаз
Це розширюється у прозорості.
Бідний лунатик!
Здається, на своєму шляху для початківців,
Ідіть, говорячи навмання: "Не шкодь мені;
Боюсь, пестоща буде знущатися зі мною ".
Ви повертаєте його бездоганний відтінок
До ілюзорного пейзажу, в якому ти позуєш
І відновити їх цілісність
Невинний для чоловіків і речей.
Отже, ти перетинаєш світ,
З невагомими ногами і в прозорості
Екстазу стрункі твій профіль,
І ти кажеш: "Я йду в милість
Я незайманість панорами
І чисте сп’яніння совісті ».
оливкова
-- Вісенте Гальєго --
За своєю темною звичкою, з розпростертими обіймами,
як монах, який направляє його на небо
його уперта молитва за життя душі,
мертве оливкове дерево залишається стояти
як вечір згинає коліна.
Пронизаний світлом, щоб бути стрункі,
його суворий профіль
пришити небо до землі,
хребця хребта вечора.
І знання про те, що є нашим
у його скромному заповіднику ми підозрюємо.
Виклик жадібної руки
чиї пальці крутяться, вириваючи його з повітря
щіпка польоту,
щось дивне краде у нас старе оливкове дерево:
секрет, що насувається, екстремальна температура
приказки, яка кричить своєю німою мовою.
І чоловік направляє своє запитання.
З його навантаженням мурах і сонць,
з таємницею в буксирі
що ми прагнемо зашифрувати у своєму простому ремеслі,
цей гордий журнал якраз такий:
вкорінене навіювання речей
що залишиться тут, коли ми підемо,
тупа відповідь
що в місячному світлі оглушує наші вуха
з його сухим кігтем тиші.