"Світ слів не захищає реальний світ, але він дозволяє нам це нести"

сторінки

поеми

17 березня 2011 р

ВІРШИ ОЛЬГИ ОРОЗКО

7 коментарів:

ДИВНО ФЕВРАЛЬНИЙ І АВТЕНТИЧНИЙ

Ні, ніяких дверей.

У вас накопичуються сутички та польоти, хмарна інтоксикація любові та хмари, що є ще однією з форм часу

Хтось може мені сказати, в якому вірші Ольги Орозко зустрічається вірш: хто ще міняє воду на спогади? Дякую. туз

Балада про забуті місця
Мої найкрасивіші притулки,
місця, які найбільше підходять до останніх кольорів моєї душі,
зроблені з усього, що забули інші.

Вони одинокі місця, закопані в ласку трави,
в тіні крил, у пісні, що минає;
регіони, межі яких обертаються примарними каретами
що несуть туман на світанку
а в небі яких намальовані імена, старі любовні фрази,
вогняні клятви, як п’яні сузір’я світлячків.

Іноді проходять земляні містечка, хрипкі поїзди таборують,
пара збирає чудові апельсини на березі моря,
одна реліквія поширюється по всій просторі.
Вони мали б вигляд зламаних міражів,
вирізки фотографій, вирвані з альбому, щоб направити ностальгію,
Але вони мають коріння глибше, ніж цей набряклий грунт,
ці двері, що тікають, ці стіни, які стираються.

Це зачаровані острови, де чарівницею можу бути лише я.

А хто ще, піднімається сходами на ті горища між хмар
де світло вогняно гуло в меді сієсти,
знову відкрити скриню, де лежать залишки невблаганної історії,
тисячу разів спалив не більше ніж марення, не більше ніж піну,
і шматки перевіряються знову
як ті костюми непереможних дійових осіб,
коло вогню, яким він засліплював скорпіона часу?

Хто дихає вікна і прибирає вечірній вогонь
в тих кімнатах, де за столом був вівтар ідолопоклонства,
кожен стілець, пейзаж, складений після кожної поїздки,
і ліжко, бурхливий ярлик до другого берега мрій;
глибокі камери, як сітки, підвішені до неба,
як нескінченні обійми, де я ковзав, торкаючись пір’я смерті,
до зміни законів знань і падіння?

Хто заходить у парки із золотим подихом кожного Різдва
і миє листя сірою тканиною, що була хусткою на прощання,
і переплетіть гірлянди знову ниткою сліз,
повторення фантастичного ритуалу між розбитими келихами та захопленими закусочними,
смакуючи дванадцять зелених виноградів викупу
-по одному на кожен місяць, по одному на кожен рік, по одному на кожне століття порожньої індульгенції-
кислотний смак, менш кусаючий, ніж хліб забуття?

Чому хто, крім мене, змінює воду на всі спогади?
Хто вбудовує сьогодення, як розрив між проекціями минулого?
Хто-небудь міняє мої старі світильники на свої нові?

Мої найкрасивіші притулки - це самотні місця, куди ніхто не ходить
і в яких є лише тіні, які оживляють, коли я є чарівницею.