Я підбираю крихти в кінці кожного прийому їжі. Це невеликі шматочки хліба, а також цукру, булочок, печива, мигдалю, фундука. Я збираю їх у коробці для горобців на своїй терасі. Я не знаю, чи страждають птахи на моєму небі від глюкози в крові, високого кров’яного тиску, артрозу, ожиріння. Я не вірю; вони чисті серцем.

діаріо

У ці квітневі дні сині, свіжі, солодкі, між зливою та зливою вони полюбляють гніздитися. Вони пурхають, переслідують одне одного, воркують. Самець піднімається на вершину і зустрічається закутаним вітерцем. Ви виглядаєте такою сповненою надії! Коли самка приїжджає, вона патрулює її, стискаючи крила, розпушуючи пір’я, трелюючи, огортаючи ніжністю. Вона, пізпірета, стримана, дивиться на нього і дає собі кохати. Запрошуються також золотухи, блакитна синиця, курчата ... На світанку співали жайворонок, перепілка та тотовія.

Поруч з коробочкою з крихтою ще одна коробка, в яку я нарізав конопляну мотузку. Птахи несуть ворсинки, щоб розпушити дно своїх гнізд, куди вони відкладуть сірі, забруднені, білі яйця; таким чином самка буде відчувати тепло, а молодняк не буде торкатися своїх зірваних днищ. Пара голубів проходить по небу. Вони перетинають синє. Дрозд визирає з даху. Він налаштовує свою прекрасну флейту зі слонової кістки. Він ніколи не повторює одних і тих же нот. Вони солодкі, чисті, нескінченні. Жоден музикант ніколи не зрівняється з ними у їхніх ласках.

Ластівки приходять і йдуть. Один лежить стилізовано на моїй антені; огортається вітерцем, дивиться вдалину і розбивається нескінченним віршем. Думаю, він з мене сміється. У нього біла скриня, червоне горло і тонке ніжне чорне пір’я. Він запитує мене: «Що з тобою цього весни, чоловіче? Я спостерігаю, як ти стогнеш, роздумуєш, бродяга, жахливий, розлючений, блукаючий, злий. Ви стаєте справжнім, безплідним, нудотним? Ви не підписуєтеся на весну? Я об’їздив півсвіту. Ви вже не закохані? Життя воскрешає ». Я сонно дивлюсь на неї. Що я можу вам відповісти? Вона знову починає сміятися, сміятися, літати. Передай мене.

Цього року ми - птахи без крил, у клітці, але ми знову полетимо. Я підбираю свої слова, як крихти, і віддаю їх вам. Пройдуть уряди, їхні дні, їх часи, їх світи, їх пастки та брехня, але ми, Іспанії всіх Іспаній, залишимося.