• Внутрішня політика
  • Точка зору
  • Лікування
  • Зовнішня політика
  • Світогляд
  • Крізь Белградське око
  • Зображення
  • Калейдоскоп
  • Щотижнева примітка
  • Економіка
  • Звіт
  • Інтерв’ю
  • ЗМІ
  • Національна політика
  • Карпатський басейн
  • Сховище можливостей
  • По дорозі додому
  • Рона
  • Сховище
  • Звіт
  • Щоденник Суботиці
  • Банатська газета
  • Мандрівний
  • З життя наших сіл
  • Події
  • Література
  • Театр
  • Фільм
  • Образотворче мистецтво
  • Танець
  • Освіта
  • Фестиваль
  • Фото
  • Журнал монітора
  • Муза-виклик
  • Хороший приятель
  • Молодь Для молоді
  • У цілому тілі
  • Краса
  • Модно
  • Водолаз душі
  • Гастрономія
  • По-домашньому
  • Творчо
  • Здоров'я
  • Долі, люди
  • Мандрівник
  • Дитинко мама
  • Гороскоп
  • Конкуренція
  • Мозаїка
  • Повідомлення
  • Зауважте
  • Телефонуйте
  • Гра
  • Прес-конференція

днів

Записи з історії нашого неіснуючого громадянства

Березневий вітер підняв паперові кульки - ви це вже написали, гарчали на мене (текст), іноді здається, ніби ви не написали нічого, крім цього березневого вітерця, крихітних воронк, вихорів, чистоти, яку приносять пісні вітри, сильний вітер, що чекає весни до дня народження. День народження поета та воскресіння Ісуса, ви навіть не знаєте, пов’язують їх так дивним чином між собою?

Вони не мають нічого спільного між собою - відповідаю. Хіба що, якщо я не знижу плечима, сам факт, що поет народився у Квіткову неділю, не є якимось зв’язком. "Ти як би робиш теорії змови", - зауважив він (текст), - ти тут щось заточуєш. Я не маю наміру робити таке. Я маю на увазі, що мова не йде про теорію змови чи про щось загострення.

Квіткова неділя, Великдень, пісні вітри. Це було все, я пробурчав, точніше навіть не так сильно, я просто сказав, що березневий вітер підхопив паперових ментів. Є міста, які не здатні до чистоти, ніби тільки вітер був тією меткою, яка могла б зробити це делікатне і серйозне завдання, а підмітальні машини не могли.

Jenő Dsida також писала про прибиральну машину - я переможно забив її (за текстом), а не лише поета, я маю на увазі нашого, який народився у Квіткову неділю. Jenő Dsida теж. Він написав таку радісну сумну пісню?

Я не схиляюся (до тексту), я повертаюся до вихідної точки, про яку мені нагадала базікання в папері, переслідуючи березневий вітер. Ми сиділи в музичній залі «Зенеде», на сходах, що вели на подіум. За нами піаніно одягнене в чорну сукню. Ми сиділи і терпіли групову фотографію нас: павуки та жаби, що бігають близько тисячі, принцеси та художники, вчені та музиканти.

Тим часом я дивився у вікно, яке відкрив Вчитель, навіть не: він відкривав його, він завжди це робив, він відкривав вікна, щоб на місці було свіже повітря, він зробив протяг повітря. Я бачив, на висоті крони батогів дерева, кульові кулі падають, літають, літають, кружляють. Той чи інший літав на чолі Гези Чата та/або Артура Мунка. Поет, який народився у Квіткову неділю, не був серед них.

Jenő Dsida написала вірш про прибиральну машину, але чи не ви її продекламували? - посміхнувся (текст).

Ніхто ще ніколи не читав вірша Дсіда, я впевнений у цьому, солодке, слиняве, гарячкове бачення.

Ми сиділи на сходах, ми не мали нічого спільного між собою, я маю на увазі, що ми не були подругами чи нічим. Ми просто декламували дівчат після післяобідньої вистави.

Я виглядаю з картини. Дуркасан. На моєму одязі немає нічого зіпсованого. У сорочках у смужку з російським коміром, трикотажних светрах, ботильонах, трубах-трубах я спостерігаю за паперовими ментами, які борються з березневим вітром. Я пам’ятаю, у нас були бажання. Наше бачення майбутнього.

Чи не було прочитано жодного з віршів Jenő Dsida? Вражений (текст). Ти ні? Того похмурого березневого дня? Поки пил гніздився в гіпсових головах композиторів, що покривали стіни музичного залу Зенеде?

Я не пам’ятаю, що ми читали.

Або все не сталося так? Ми були в гонці першої допомоги? І це була не весна, а зима? Листопад? Читач вулиць - це бідна, хвора людина? Хіба він би замахнувся всіма своїми силами, зібравши свою мітлу, від якої паперові манікюри почали безглуздо танцювати і опинилися там на висоті першого поверху Музиканта? На місці пам’яті крона лисих дерев?

Вчителька також не вагалася з нами, вона просто наказала, і ми спостерігали, затамувавши подих, якщо у нас був настрій. Однак цього не сталося. Я бурчав. Я не хочу. Друга дівчина засміялася. Ні, не Вчитель, а може і вона теж, а всі. Ми так відстали. Маленькі громадяни. Сільські люди.

Я не пам’ятаю моменту, коли стало зрозуміло, що ми живемо не у великому місті, але навіть не в найкрасивішому місті, а в бореться, приниженому, вагітному присадибних ділянках, побитих кривими вулицями, з рідкісною публікою освітлення (навіть протези підмітальної машини Дсіди?) тексту) у місті.

Можливо, це не був такий момент.

Учитель зачинив вікно. Ми почали підбирати. Ми подумали, що сьогодні вдень у нас вийшло непогано. І життя на вулиці нас чекає. Так я думав кожного разу. Інші не уявляють, що вони могли б подумати. Коли я пішов додому, я вже про це забув. Не залишалося нічого, крім надії, яку приносять із собою весняні, сильні, пісні вітри. Або листопадові тумани. Вказівка ​​на канікули. Їх таємний підхід крізь туман.

Або не було такого моменту? Це мало бути, оскільки ми декламували дівчат.