Сьогодні ми читаємо від поета-пейзажиста привабливий гарний вірш про “синю птицю” та світло, яке, як ми відчуваємо, згасає з кожним днем. Тиждень попереду нас, потім ще довші, ще темніші вечори вітають нас. Вірш гойдається, ми гуляємо старими лісами, поет, озираючись на осінь людського життя, роз’їдав би в похмурості, що згасає, сонячно-блакитний промінь. Чи можемо ми тримати це, поки не пройде зима?


СИНІ РАДІАЦІЇ

Очі моєї матері минули вісімдесят,
але як соїне крило-перо: синє.
Дивлюсь, а він піднімається далеко позаду,
де ми жили, лісиста блакитна сільська місцевість.

квітень

Я не знаю, наскільки синє море,
ми пішли на гору, коли літо було блакитним.
Для нас ліс був нескінченністю,
для мене сойка була синім птахом.

Роки пограбовані розбійником,
кольори смерті в кожному сутінку.
Мої застряглі сойки колись відлітали,
винищення лісу теж над нашим селом.

Мої втомлені очі теж втрачають блиск.
Також над садами є сіра парильня,
і проливний дощ у жовтні
такий темний і такий нескінченний.

Якщо зараз також спалахне небесна синь,
що для мене залишилося від красивих кольорів?
Похмурість зростає, і я часом дотримуюся цього
це спадаючий, сонячно-блакитний промінь.