Слова болять, слова заживають, слова можуть допомогти нам пояснити, як ми ставимось до втрати. Ці 10 віршів майстерно висловлюють все, що може спричинити нас смерть.
Іноді, коли кохана людина помирає, слова та мистецтво стають єдиним засобом для вираження того, що ми справді відчуваємо. Біль робить нас маленькими, тендітними. Іноді ламається. Відсутність вторгається в нас. І хоча ми маємо віру як союзника, є довгі дні та вічні ночі, в яких, здається, цього недостатньо.
Тоді нас наповнюють сумніви, гнів, лабіринтні діри, які завжди ведуть нас туди ж: до болю втрати.
І коли ми там, слова можуть нам допомогти. Зцілювати. Зцілювати. Зцілити, щоб знову повірити.
Протягом століть художники та письменники висловлювали свої почуття смерті віршами, які болять, але також допомагають нам зрозуміти наш стан як живих і кінцевих істот.
Центральною темою у цій добірці віршів є смерть і неминуча реальність того, що вона є частиною життя.
Краса і смерть Віктор Гюго
Краса і смерть - це дві глибокі речі,
з такою частиною тіні та синього, що б сказали
дві страшні сестри, а також родючі,
з тією ж таємницею, з тією ж загадкою.
Ой жінки, о голоси, о виглядає, волосся,
біляві коси, сяй, я вмираю, є
світла, любові, будь перлами, які море змішує зі своїми водами,
птахи, зроблені з світла в тінистих лісах.
Ближче, Джудіт, наші пункти призначення
про те, що має бачити наші два обличчя;
у ваших очах з’являється божественна прірва,
і я відчуваю зоряну прірву в своїй душі;
але з неба ми обоє знаємо, що ми дуже близькі,
ти тому, що ти гарна, я тому, що я дуже старий.
Хто вмирає? Пабло Неруда
Хто не подорожує повільно, вмирає,
хто не читає,
хто не чує музики,
хто не знаходить у собі благодаті.
Помирайте повільно
який руйнує свою любов до себе,
хто не дає допомоги.
Той, хто стає рабом звички, вмирає повільно
повторюючи одні й ті самі маршрути щодня,
хто не змінює марку,
не наважується змінити колір свого одягу
або він не розмовляє з кимось, кого не знає.
Той, хто уникає пристрасті та її вихору емоцій, помирає повільно,
ви просто повертаєте блиск
до очей і відновити розбиті серця.
Хто не крутить колесо, коли нещасний вмирає повільно
з його роботою, або своєю любов'ю,
хто не ризикує правдою чи невпевненістю йти за мрією
який не дозволяє собі ні одного разу в житті,
тікай від розумних порад ...
Живіть сьогодні!
Ризик сьогодні!
Зробіть це сьогодні!
Не дозволяйте собі повільно вмирати!
Не заважайте собі бути щасливими!
Печера Хосе Еміліо Пачеко
Все мертве
Смерть навіть не живе в цій печері.
Це правда, що мертві не тривають
Навіть смерть не залишається
Все перетворюється на пил Але печера зберегла своє поховання Тут вони вишикувалися
кожен зі своїм приношенням
володарі кісток таємної історії
Тут ми знаємо, яким смаком є смерть
Тут ми знаємо, що знає смерть
Камінь дав життя цій смерті
Камінь став лавою смерті
Все мертве
Смерть навіть не живе в цій печері.
«Любовний сонет LXXI» Вільяма Шекспіра
Коли я помру, просто плач за мною
поки ти слухаєш сумний дзвін,
диктор у світ моєї втечі
Від мерзенного світу до сумнозвісного хробака.
І не викликайте, якщо ви читаєте цю риму,
рука, яка це пише, ну я тебе люблю
настільки, що віддасть перевагу навіть ваше забуття
знати, що моя пам’ять робить тебе гірким.
Але якщо подивитися на ці вірші
коли мене ніщо не відділяє від бруду,
навіть не кажи мого бідного імені
і нехай ваше кохання зі мною згасне,
щоб мудрий у вашому плачі не запитував
і висміювати вас з відсутніх.
Що вмирає? Еліас Нандіно
"Що вмирає?
—Вмирання - це
Підніміть рейс
Безкрилий
Без очей
І без тіла.
Більш-менш смерть Маріо Бенедетті
Смерть - це просто дитина
сумне обличчя
дитина
без причини
без страху
без запалу
бідний старий хлопчик
як виглядає
до побачення.
Іноді
Тим не менше
це просто тиша
немає минулого
відсутність цвілі
без запаху
тиша, в якій вони гавкають
собаки
ці собаки
і дивується
хто вони.
Але це рідко.
Зазвичай смерть
це просто хлопчик
сумний ...
Інший раз
це густий туман
що потрапляє в очі
що руйнує голос
а кути один назавжди
Гаразд
точно ні
лише до одного
це відчувається
Нелюбові.
Але це рідко.
Зазвичай смерть
це просто хлопчик
сумне обличчя
дитина
що виходить з ночі
без причини
без страху
без запалу
бідний старий хлопчик
що опускає руку
над моїм серцем.
Епітафія Хуан Гельман
У мені жила пташка.
Квітка подорожувала в моїй крові.
Моє серце було скрипкою, я хотів чи ні. Але іноді
вони мене любили. Також я
вони мене порадували: весна,
руки разом, як я щасливий кажу людині!
Тут лежить птах.
Квітка.
Скрипка.
Останні слова від Сільвії Плат
Я не хочу простий ящик, я хочу саркофаг
З полосками таббі та обличчям,
круглі, як місяць, ось.
Я хочу спостерігати за ними, коли вони прийдуть
Збираючи дурні мінерали, коріння.
Я їх бачу - бліді обличчя, далекі, як зірки.
Зараз вони ніщо, вони навіть не діти.
Я уявляю їх без батьків чи матерів, як перші боги.
Вони здивуються, чи я був важливий.
Я повинен підсолоджувати і зберігати свої дні, як фрукти!
Моє дзеркало стає похмурим—
Кілька вдихів, і це більше нічого не відображатиме.
Квіти та обличчя вибілюються, як простирадло.
Я не вірю духу. Втікає, як пара
У снах через рот або око. Я не можу це зупинити.
Одного разу він не повернеться. Справи не такі.
Вони залишаються, їх маленькі особливі блискітки
Тепло від стільки поводження. Вони майже муркочуть.
Коли на підошвах холонуть,
Блакитне око моєї бірюзи втішить мене.
Дозвольте мені взяти мої мідні горщики, дозвольте мені взяти свої горщики з рум'яною
Цвітуть на мені, як нічні квіти, з добрим запахом.
Загорнуть мене бинтами, будуть стерегти моє серце
Під ногами в акуратній упаковці.
Навряд чи я впізнаю себе. Буде темно,
І блиск цих дрібниць, солодший за обличчя Істара.
Нічна спальня, Ксав'єр Віллаурутія
Смерть завжди приймає форму спальні
що містить нас - увігнуте і темне, тепле і мовчазне,
складки в шторах, в яких гніздиться тінь,
важко в дзеркалі і напружено і застигло,
глибоко в подушках і біле в простирадлах, ми обидва знаємо, що потрібно смерть
форма спальні та та в спальні
це холодний простір, який піднімає
між двома на стіні склянка, тиша.
Тоді лише я знаю цю смерть
це отвір, який ти залишаєш у ліжку
коли раптом і без причини
ти встаєш чи встаєш.
І це шум обпаленого листя
що роблять твої босі ноги, коли вони занурюються в килим.
І саме піт змочує наші стегна
які обіймаються і б’ються, а потім здаються.
І це фраза, яку ви кидаєте, перебиваючи.
І моє питання, яке ви не чуєте,
що ти не розумієш або що ти не відповідаєш.
І тиша, яка падає і ховає вас
коли я бачу твій сон і ставлю його під сумнів.
І лише, єдине, я знаю цю смерть
це ваше усічене слово, ваші іноземні стогони
і ваші мимовільні темні рухи
коли уві сні ви боретеся з ангелом мрії.
І тиша, яка падає і ховає вас
коли я бачу твій сон і ставлю його під сумнів.
Смерть - це все та багато іншого, що нас оточує,
і по черзі об’єднує і розділяє нас,
що залишає нас розгубленими, приголомшеними, підвішеними,
з раною, що не тече кров’ю.
Тоді лише тоді, ми вдвох, ми знаємо
що не любов, а темна смерть
мчить нас бачити оком в око,
і об'єднатись і закритись, більше ніж поодинці і
збитки,
ще більше, і все більше і більше, ще.
Смерть втратить свою владу, Ділан Томас
І смерть не матиме панування.
Оголеними мерцями буде один мертвий.
З людиною на вітрі та місяці Заходу;
Коли кістки обробляються і кістки зникають.
Там, де були лікті та ноги, з’являться зірки.
І навіть якщо вони зануряться у глибокі води, їм доведеться спливати.
І навіть якщо закохані загубляться, любов триватиме.
І смерть втратить свою міцність, і смерть втратить свою міцність.
Під морськими вихорами
ті, хто довго лежить, не помруть у шторм
корчиться від мук, коли дають сухожилля
прив'язані до колеса, їх не можна знищити;
між твоїми руками віра розірветься навпіл
і Єдиноріг зла їх прониже.
І розщеплення скрізь вони не розчленують.
І смерть втратить свою міцність, і смерть втратить свою міцність.
Ніколи більше чайки не будуть кричати у твої вуха
або хвилі бурхливо розірвуться на березі;
там, де квітка ніколи не відкривав іншої квітки
запропонує голову ударам дощу.
І все ще божевільний чи мертвий, як цвяхи
вони проб’ють маргаритки головами дам;
пробиваючись над Сонцем, поки Сонце не зійде.
І смерть не матиме панування.
Який дикий звичай Хайме Сабінс
Який це дикий звичай - ховати померлих! Вбивати їх, знищувати, стирати з землі!
Він поводиться з ними зрадницько, відмовляє їм у можливості відродження.
Я завжди чекаю, коли мертві встануть, щоб розбити труну і радісно сказати: чого ти плачеш?
Ось чому похорон мене переповнює. Вони закріплюють кришки коробки, вставляють її, кладуть на неї плити, а потім грунтують, після, після, після,
лопата за лопатою, грудки, пил, каміння, утрамбовування, враження, там ти залишаєшся, ти не залишаєш звідси.
Потім я сміюся з вінців, квітів, плачу, розлитих поцілунків. Це жарт: чому його поховали?,
Чому вони не залишили його до кінця, поки його кістки не повідомили нам про його смерть?
Або чому б її не спалити, або не дати тваринам, або не кинути в річку?
Потрібно було мати будинок відпочинку для загиблих, провітрюваний, чистий, з музикою та проточною водою.
Щонайменше два-три щодня вставали б жити.