· У пошуковій системі віршів ви можете знайти серед понад дванадцяти тисяч віршів усі ті, що містять пошукові слова. Вірші є частиною поетичної антології 344 найважливіших поетів іспанською мовою всіх часів. Ви можете вибрати один із двох типів пошуку:
· Шукайте серед усіх віршів ті, що містять пошукові слова.
Шукайте лише короткі вірші - ті, що мають 8 віршів або менше, - що відповідають критеріям пошуку.
Знайдено 4 вірші зі словом чернець
Настоятель і чернець
-- від Фелікса Марії Саманієго --
Настоятель докорив лінивця
чернець що він не ходив на утрені,
і різкими голосами сказав:
- Який ефект, брате, такий скандальний
буде виробляти в будь-якому релігійному
ваша недбалість? Скопіюйте те, що ви зробили
цілий цар, Давид. З якою радістю,
з якою прихильністю такою ніжною і гарячою
опівночі ліжко пішло
молитися Господу! ? - Так, ну браво;
Різниці немає, ? чернець тиражований.
А який? Питання похвалити!
Девід повернувся і опинився
з Міколом я зустрічаю свою ріпу.
Чернець
-- Андреса Ектора Лерена Асеведо --
Проживай своє життя щасливим, серце покірним,
під цілою заболонею святого шкаплера,
відчуваючи містичну насолоду від мацерації,
У монастирі в руїнах, старий і нерухомий.
У блаженній тиші спить неспокійна година
оспівана бронзою дзвінка.
Небо - олівець-лазурі. І тепла атмосфера
сонце та пахощі купають запашну обитель.
Монастир проспівував свій запал у саду,
склавши обидві руки, скутий, як мертвий.
Звичайні стрижки вимикають свою суєту.
Зараз шоста година. І простежує полудень;
і, молячись чернець, божественно горить
золотий світильник під грубою мішковиною.
палімпсест
-- Хайме Торрес Боде --
Через фрази
Що ти кажеш, мабуть, тих, кого ти замовк
як, під віршами
зі старовинного пергаменту, погано стертий
рукою чернець
що для готичного міністра міньяри
у своїй білизні транс мученицької смерті
з’являються раптово, відроджені
упертим злим чорнилом,
проти світла мрії
рядки гнівної епіграми.
оливкова
-- Вісенте Гальєго --
За своєю темною звичкою, з розпростертими обіймами,
як чернець що направляє його на небо
його уперта молитва за життя душі,
мертве оливкове дерево залишається стояти
як вечір згинає коліна.
Різьблення у витончуючому світлі,
його суворий профіль
пришити небо до землі,
хребця хребта вечора.
І знання про те, що є нашим
у його скромному заповіднику ми підозрюємо.
Виклик жадібної руки
чиї пальці крутяться, вириваючи його з повітря
щіпка польоту,
щось дивне краде у нас старе оливкове дерево:
секрет, що насувається, екстремальна температура
приказки, яка кричить своєю німою мовою.
І чоловік направляє своє запитання.
З його навантаженням мурах і сонць,
з таємницею в буксирі
що ми прагнемо зашифрувати у своєму простому ремеслі,
цей гордий журнал якраз такий:
вкорінене навіювання речей
що залишиться тут, коли ми підемо,
тупа відповідь
що в місячному світлі оглушує наші вуха
з його сухим кігтем тиші.